É quinta-feira

A bomba vai explodir no bar às treze e vinte.
São neste momento treze e dezasseis.
Alguns conseguem ainda entrar,
alguns sair.

O terrorista passou já para o outro lado da rua.
A esta distância ficará livre de perigo
e, quanto a vista, é como no cinema:

Uma mulher de casaco amarelo…entra.
Um homem de óculos escuros…sai
Rapazes de jeans…conversam
Treze horas, dezassete minutos e quatro segundos
Aquele baixinho tem sorte e senta-se na vespa,
mais um tipo alto que entra

Treze horas, dezassete minutos e quarenta segundos
Passa uma moça de fita verde nos cabelos.
Só que o autocarro oculta-a.

Treze e dezoito.
A rapariga desapareceu.
Se foi bastante estúpida para entrar ou não
isso se saberá pelas notícias.

Treze e dezanove.
Parece que ninguém entra.
Há porém, um careca gordo que sai.
Mas olha, parece que procura algo nos bolsos,
faltam treze segundos para as treze e vinte
e ele volta a entrar em busca das luvas que perdeu.

São treze e vinte.
Como o tempo voa.
Deve ser agora.
Ainda não.
Sim, é agora.
A bomba…explode

(Wislawa Szymborska, Paisagem com Grão de Areia, O terrorista...olha)